INSTRUCCIONES PARA SOÑAR

GALERIA DEL COLECCIONISTA ESTAFADORES

2011-02-16T18:08:00.002+01:00

Vuelvo y esepro retomar la publicación proque DEBO dejar constancia virtual de esto:

LADRONES.USUREROS, ESTAFADORES, MIERDAS, GENTUZA VARIA...No tengo suficientes adjetivos para describir a esta empresa y a sus comerciales y no digo ya nada de su servicio de atención al cliente.
Como estoy leyendo, llamaron para concertar una cita, al teléfono de mi madre (mayor, y sola), vinieron dos mierdas de comerciales a venderle la moto, yo les eché y ni por esas se fueron, mi madre firmó algo sin leer nada (dicen en atención al cliente que era un albarán como que habían estado en casa...espero que sí...) y llevan llamando dos días seguidos al teléfono fijo de mi madre.
Mandaré el fax, pasaré nota al banco de que no cobren nada, pondré la queja en la oficina del consumidor y tiraré mi tiempo a la basura, gracias a unos mierdas que argumentando que se ganan la vida con un "trabajo digno" (lo que hay que oir) pues se aprovechan de las personas mayores que no tiene la fuerza ni la fortaleza suficiente para cerrarles la puerta en alputa cara y a ser posible acompañados de la policía.
Ojalá que algún abogado tome medidas legales en serio con este tipo de empresas fraudulentas y se termine la explotación a nuestros mayores!!!
Suerte y ánimo!!no debemos caer en la pereza y dejarles hacer!!juntos podemos terminar con esta escoria!!!
Publicadlo donde podáis por favor!!!

volviendo!!!

2009-04-19T14:27:00.002+02:00

son moscas, moscas que vuelan en el presente en forma de recuerdos, moscas que vuelan a tu alrededor en formas y deformes humanos,moscas que habitan y mueren en tu cráneo, agotando el tiempo de convertirse en abejas...insectos de diversas formas, grillos que gritan su estupidez, luciérnagas que te invitan a iluminar tu existencia, cucarachas que no tienen nada que hacer, salvo vagar y fagocitar su entorno, sin violencia, por inercia...si tuviera que elegir, preferiría haber nacido Mariposa, pero salvo cuando suena la música o me veo reflejada en tu tierna mirada, me siento presa de una asfixiante tela de araña...
Sin embargo, parece que ésta se ha cansado de amenzarme y quiere divertirse viendo como percibo este entorno..ha liberado mis párpados...y he visto una vía de escape...tengo que ir despacio, pero vuelvo a soñar y no son pesadillas. Gracias a los que siempre estáis ahí, aunque nos separen abismos y tormentas...

CAMINANDO POR EL BORDE (cuentecito)

2008-12-27T16:14:00.001+01:00

Caminando por el borde … dejaba mi rastro negro, mi oscuridad abrasaba la superficie por la que pasaba. Había olvidado mis húmedos orígenes, llenos de lágrimas, pero dirigía mis pasos hacia un claro objetivo, que se difuminaba en la esperanza de lo abierto. Los terrenos que quedaban a mis costados eran radicalmente diferentes. A un lado, la tierra vital, la semilla sonriente del infante, el rosado de la piel del recién nacido, surcos arenosos que dibujaban figuras celestiales. Al otro lado, líneas de nocturnidad, brumas de tiniebla, la mueca de disgusto del infeliz, la tragedia de haber nacido, el negro de las ojeras del cadáver.
Decían que mi pueblo era famoso, pues, aunque había poca gente censada, era una soledad extraordinariamente poblada. Su nombre era Presor. Ubicado en un valle entre dos grandes montañas, de esas que poseen nombres que empiezan por mayúscula y que todo el mundo ha leído o pronunciado alguna vez. Una caía bajo la etiqueta de Euforia. La otra era Alegría.
Precisamente la brecha que interrumpía este paisaje, convirtiéndolo en una postal simétrica, era la línea que mi caminar estaba dibujando. Cuando atendía a Euforia, la vitalidad inundaba mi ánima y el eco de la carcajada teatral retumbaba por todo el valle. La única pega era que parecía imprescindible permanecer con los ojos cerrados. Sin embargo, al abrirlos y atender a Alegría, el mundo se volvía negro y lo que en un primer momento parecía rosado y espumoso, era ocultado por la pesadumbre de la angustia, por el esfuerzo de levantar la pesada carga de las pestañas para alzar la mirada.
Nadie entendería nunca lo que significa vivir como Eye-Liner, marcando la diferencia con su negrura, siempre en todas partes, nunca en ningún sitio, salvo muerto… en fin, caminando por el borde.

PROYECTO INVESTIGACIÓN

2008-11-09T14:39:00.002+01:00

Introducción: la diferencia como el acto heroico de pensar y decir lo no-pensado y no-dicho.
Pensar y decir lo imposible de ser dicho y pensado desde un pensamiento y un discurso que no sea artístico, constituye la diferencia y no como un ente cosificado, reducido a algo, sino como lo que acontece “entre” la perspectiva estética, que facilita sus condiciones de posibilidad y el hipotético desarrollo ulterior de un nuevo paradigma gnoseológico.
Esta diferencia es entendida como un acto heroico. Acto en la medida en que es presente, es ejercicio (acción, ejecutar) micropolítico, y es actitud (perspectiva). Heroico porque ofrece resistencia, en sentido eléctrico (dispositivo que cortocircuita), como forma de oposición, en dos frentes: versus lo otro (identidad, igualdad y mismidad) y versus los otros (fatum trágico y social).
Así, la perspectiva estética, es decir, las formas artísticas fantasiosas (literatura, cine, teatro) abren espacios –que de manera discursiva quedan bloqueados por la propia estructura sintáctica del lenguaje natural- para un posible desarrollo de ese nuevo paradigma citado, que se fundamentaria en la noción compleja de una identidad dinámica (dinamis identitaria), no estable. Y así, el cómo de este desplegarse emerge desde ese ejecutar micropolítico que no deja sistematizarse.
Con Adorno, la filosofía a construir es una especie de ars inveniendi y su organon es la “fantasía exacta” o la composición por elementos mínimos (proceder paratáxico, serial, frente al sintáctico). No es tarea del filósofo –en tanto artista creador cotidiano, esteta o literato- la de investigar intenciones ocultas y preexistentes de la realidad, sino la de interpretar una realidad carente de intenciones de suyo –al margen de los poderes- mediante la construcción de figuras (catacresis), de imágenes a partir de los elementos aislados de la realidad. Así pues, es a partir de la experiencia del arte, que la filosofía podrá asumir una de sus tareas, a saber, la de pensar y decir lo imposible de ser dicho (en otro discurso que no sea el artístico).
El punto de vista, pues, es “ontoestético” como posible fundamento psicológico. Este término se dice de aquella posición artística (estética) que incide, interrumpe e interviene en eso llamado “mundo” y que, desde y en la escena, despliega el campo epistémico que configura la realidad (ontológico, pero quitando primacía al clásico logos). Nos interesa experimentar con la singularidad (desde el pensamiento de la diferencia) como hipótesis a defender, y con el principio de identidad, como hipótesis a refutar. Singularidad e identidad, por tanto, como claves para comenzar a pensar a un nuevo intento de individuo, que nos aclare y nos acerque a esa teoría del conocimiento y psicología adecuada para comprender el tiempo que vivimos.
Nos apoyaremos en:
- Deleuze: su visión rizomática, de flujos, velocidades y afecciones, nos sirve para darle un lugar al individuo en esta geometría del absurdo que constituye el entramado en movimiento de la identidad (ser deveniente, soy siendo; esotropía intencional: eso otro entrópico con diferenciantes relacionales).
- Nietzsche y Heidegger. Fundamentos y presupuestos de esta corriente de pensamiento.
- Sloterdijk: antropotecnia; humanismo contemporáneo insertado en su tiempo y el pensador en escena.
Objetivos y estructura:
Proponer unas afueras del pensamiento institucionalizado que modelicen desde la literatura, desde la narración, desde la experiencia estética, esa nueva dinámica gnoseológica.
Como Julio Verne escribió en sus novelas lo que la ciencia calculó años más tarde, como las heroínas del cómic de los 50 tenían la fuerza, el derecho y el reconocimiento que el feminismo y el pensamiento de la diferencia sexual conseguiría en el plano político y del derecho más tarde, como el trampantojo encontró el “entre” de la pintura y la arquitectura, teorizado mucho más tarde por ingenieros y teóricos del arte.
En fin, atender a esa fantasía, ficción en ese sentido, no como una creación marginal, que en el mejor de los casos, corre paralela al discurso hegemónico de la Ciencia y de la Filosofía, sino como el reducido espacio que el sistema actual permite para la invención de lo vigilado (y en algunos casos prohibido), es decir, para la apertura de lo diferente.
Como en el teatro clásico, tres actos constituyen el recorrido. El primero transcurre por una breve introducción a los precedentes de la cuestión. El segundo desarrolla la idea básica del trabajo, a saber, la diferencia heroica. Por último, desplegamos la el aspecto estético anteriormente mencionado.

LA TAREA DE VIVIR

2008-03-16T23:20:00.001+01:00

(T RABAJILLO DE PENSAMIENTO ESPAÑOL)

Ortega (lección III) señala, en contraposición con la realidad física, que la filosofía busca como realidad lo que es con independencia de nuestras acciones. Sin embargo, en la lección XI, describiendo las categorías vitales, dice que la filosofía es un hacer, como la tarea que le es propia al hombre que es el conocer. Así, la realidad filosófica será un realizar para desvelar (aletheia) lo que es, y está, al margen de nuestro hacer. Es necesario que las ciencias tomen “de nuevo tierra firme en la filosofía” para que se articulen y accedan a esa realidad, pues “la verdad es histórica”: ¿Cómo puede y tiene que pretender ser “sobrehistórica” (absoluta)? Este es el tema de nuestro tiempo.

Por otro lado, la filosofía es “puro heroísmo teorético”. Pensar es hacer y abstraer es también un hacer y un ocuparse, “fingir que no vivo (...) esta o aquella cosa, es poner ésta aparte de mi”. Y “esta actitud de virtual desvivirse o no vivir, es la actitud teorética”. Y es heroísmo porque en algún sentido en el filosofar más teórico sacrificamos nuestra vida o vivimos la tragedia de distanciarnos de nuestra existencia inmediata y corpórea, para lograr nuestra tarea, que es conocer. Así, la filosofía “es el ensayo que la vida hace de trascender de sí misma, de des-ocuparse, de desvivirse, de desinteresarse de las cosas”.

Su objeto es “el perennemente buscado”, y es hacer, como caminar, pues como decía el poeta: “caminante no hay camino, se hace camino al andar”. Como exclama Ortega: “¿A quién le ha quitado nunca el hambre, saber que no podrá comer?” y “¿Por qué al hombre le duele su ignorancia, como podía dolerle un miembro que nunca hubiese tenido?” y en otro momento: “lo vergonzoso no es nunca ignorar una cosa –eso es por el contrario lo natural. Lo vergonzoso es no querer saberla, resistirse a averiguar algo cuando la ocasión se ofrece. Pero esa resistencia no la ofrece nunca el ignorante, sino, al revés, el que cree saber. Esto es lo vergonzoso: creer saber”. O como decía Deleuze, la filosofía:

Sirve para detestar la estupidez, hace de la estupidez una cosa vergonzosa. Sólo tiene un uso: denunciar la bajeza en todas sus formas. ¿Existe alguna disciplina, fuera de la de filosofía, que se proponga la crítica de todas las mixtificaciones, sea cual sea su origen y su fin? Denunciar todas las ficciones sin las que las fuerzas reactivas no podrían prevalecer. Denunciar en la mixtificación esta mezcla de bajeza y estupidez que forma también la asombrosa complicidad de las victimas y de los autores. En fin, hacer del pensamiento algo agresivo, activo, afirmativo. Hacer hombres libres, es decir, hombres que no confunden los fines de la cultura con el provecho del Estado, la moral, y la religión. Combatir el resentimiento, la mala conciencia, que ocupan el lugar del pensamiento. Vencer lo negativo y sus falsos prestigios.¿quien, a excepción de la filosofía, se interesa por todo esto?

Así, “elegancia” es el hábito de elegir que se obtiene con la formación del criterio filosófico, a través de la educación (paideia) en este preocuparse en que consiste nuestra vida. Y nuestro destino (natural) de libertad es análogo al artista de Nietzsche que “danza encadenado”. Para Ortega, la solución elegante es que la visión de la muerte (destino fatal) la transformemos en decisión de vida.

Y así, con Píndaro, “llegar a ser el que eres”, regidos por el principio de autonomía, pues no podemos vivir de lo que otros han conquistado. Algunos se creerán despreocupados por vivir arrastrados por las corrientes sociales y la fuerza de la costumbre, pero para Ortega es otra preocupación, la de no asumir soluciones elegantes.

Concluyendo, la vida es la realidad radical. Categoría, que frente al tradicional “ser” es a la par general e individual (como intentó, sin lograrlo a juicio de Ortega, Hegel con su “universal concreto”). “Cada uno de nosotros es por mitad lo que él es y lo que es el ambiente en el que vive”. Decíamos que el pensar es hacer y lo hecho no tiene “ser primario” (error antiguo), pues “su ser es funcionante”. Vivir es decidir con nuestras circunstancias (determinaciones relativas) y el “mundo vital es constitutivamente circunstancia, es este mundo, aquí y ahora”.

Vida es el nuestro acontecer, decidir lo que ser en nuestra narración como bios teoréticos, con estas dimensiones temporales: “cuando encuentro en mi pasado los medios (palabras, el decir) para realizar mi futuro es cuando descubro mi presente. Y todo esto acontece en un instante; en cada instante la vida se dilata en las tres dimensiones del tiempo real interior”.

Para Ortega, lo decisivo es lo que deseamos, lo que anhelamos ser, pues su categoría ética es la ilusión y no el deber, que será secundario. Finalmente, y jugando con las palabras, nuestra tarea es la ilusión de tener cuidado, de pre-ocuparnos en realizar una vida bella.

te acompaño en el sentimiento

2008-02-17T22:57:00.002+01:00

Lo que sigue lo escribí de camino a ese espacio que esta cultura ha dejado para negociar la muerte, hace ya más de un mes...pero me ha costado sentarme y recordar, me ha costado frenar para asumir lo otro que se había precipitado...

La muerte es un plato amargo...¡Cuánta razón tienen los poetas cuando hablan de la hiel en la garganta!¡Cuánto pesa este pequeño trozo de papel en mis manos!¡Cuánto pesa un texto cuando va cargado con Ella! No temáis: mientras yo esté en este mundo, nunca estaréis solos. Contad conmigo...dios, os debo tanto!!! Trágica circunstancia me ofrece destino para compensaros... La "sofofilia" me ha precipitado a nuestro encuentro: un pequeño gesto, deseo que se convierta en una gran esperanza: de vida, de seguir viviendo.
Y en el doloroso momento de las ausencias, derramaréis lagrimas, claro... (¡Ay!, Mario, ¿Cómo me dejas ahora?) Pero el texto, las letritas, espero que os recuerden las presencias. Y equilibren la balanza del sufrimiento, hacia una nostalgia...no hay prisa...aún tenemos tiempo.

Dedicado a mi bicho y mi madrina. Os quiero!

ÉRASE UNA VEZ UNA FILOSOFÍA... HOLISTA

2008-01-12T02:53:00.000+01:00

Descubrir una palabra, no siempre coincide con buscar su significado en el diccionario. Hasta que no queda incorporada en nuestra concepción del mundo, hasta que no arriesgamos nuestra experiencia con su semántica, carece de valor, se queda en la suma de letras, en la ausencia de intervención.
Se me ocurren muchas palabras y muchas personas y muchas relaciones entre unas y otras, que padecen este vacío. La primera, mi amor, mi pasión y mi obsesión: filosofía.
Cuántas decepciones y enfados me he llevado con ella. Mira que busqué a sus abuelitos para que me contaran como creció. Mira que la llevé a los mejores rincones de mi paisaje y le enseñé mis más oscuros secretos. Pero siempre traicionaba, como un gato que no quiere que le molesten, que quiere vivir su vida, exprimir lo que pueda de ti y luego dejarte solita en un mundo arisco.

Un buen día, Filosofía se levantó cansada, viejecita, con pocas ganas de hablar y, si me apuras, con poca gente que la escuchara. Pero es que era tan mayor, y tenía tantos dolores y veía los agujeros de su casita, que tan laboriosamente había construido.
Ya no tenía fuerzas para dar otra vuelta en esa espiral, sólo quería que la dejaran en paz, o decidir aislarse, como una viejecita gruñona que no está dispuesta a que sus nietos la molesten mucho, a pesar de todo lo que les quiere.
Y ya no busca a los niños, y los niños han encontrado otro camino, pero igual les lleva a otra palabra, que podría hacer las veces, pero que la abuelita no reconoce.

Esto me ha pasado con otras palabras.

Un buen día, Verdad, se acostó, y durmió, y durmió... soñaba con gente que la llamaba, con personitas que querían serle fiel, pero que no sabían cómo. Soñaban con una relación matemática que la sumía en un sueño más profundo.

Algunos ni siquiera la buscaban, pero se la pedían... Ellos intentaban explicar que era muy dolorosa, que si la pedían era por miedo a otras pérdidas, y que podían ser mucho más felices ocultándola. Y es que mientras dormía, las personitas estaban desorientadas y agotadas con tantas pruebas, ensayos y errores... ella intentaba despertarse para decirles que no se podían equivocar porque no había un solo camino correcto.

Finalmente, cuando los tiempos se agotaban y Verdad no despertaba y Filosofía se acercaba peligrosamente a la muerte, un niño (siempre debe ser un niño) les cantó, les puso melodía y armonizando su estilo, consiguió que construyeran otro mundo, creando una filosofía holista, que no sirve con la suma de sus partes, y de manera invertida.

Este niño sentado en las rodillas de Filosofía, le cantó cómo había soñado con Verdad, y en su sueño estaba vestida con ropa diseñada por la famosa modista Respuesta. Pero estaba fea, le sentaba horrible el traje. Y se desnudó, mirando a los ojitos del niño con ternura, para que viera el color de su cuerpo, y apreciara con el olfato la fragancia de una paz inquieta, y tocara la suavidad de lo sencillo, del organismo complejo que fácilmente disfruta.

A Filosofía le empezó a llover miel por las orejitas... tanto tiempo con esos tapones que las abejas golosas habían construido para que no se fuera de la casa, tentada por las sirenas.

Y al escuchar al niño, se levantó, y era grande, enorme, tan alta que su sombra inundó el paisaje, pero era una sombra malva, que le daba el tono de un día nublado, con esa luz que define los contornos. Y empezó a andar hacia algún horizonte, sin proyecto, sin estrategia, recuperando sus articulaciones y moviendo los brazos, provocando un viento que se iba llevando esos sueños feos que tanto tiempo habían ocupado la mente de los que nunca habían arriesgado su experiencia en una palabra.

EPÍLOGO: para los que lean un cuento flower power, alejado de nuestro tiempo y de las posibilidades que ofrece, les invito a que intenten sonreir con el ceño fruncido. Sólo puede salir una mueca de disgusto.PAZ.

DELANTE DEL PUCHERO

2007-12-21T19:26:00.000+01:00

[Al teléfono]

- Te dejo, que tengo la comida al fuego.

[Voz en off, después de colgar]

- Nunca pensé que diría algo así...

Caminando hacia la cocina en su pequeña y acogedora casita en el Albaycín bajo, Eva pensaba en cómo había cambiado su vida en un año. Malditas fechas, que por convención, nos presionan para sentarnos delante de las imágenes que se reflejan en el espejo de nuestra memoria, a veces empañada por los vahos, a veces demasiado nítidas para percibir las líneas.

- ¡Qué frío hace fuera, y que calentito que se está delante del puchero! ¿Cómo hemos llegado de la luz de las velas al microondas? ¿Tendrá que ver el frío de nuestros corazones, con la imposibilidad de calor de un “hogar”?

Esperaba no estar confundida o trastornada por el retraso de su regla, es decir, si estuviera embarazada. Esperaba, que sólo fuera la necesidad de buscar otros caminos, cuando los de la revolución y la exaltación de cierta juventud, estaban vetados por un cuerpo agotado.
No tenía hilos negros, ni hilos, ni negros; ni había renunciado a la palabra, como aquel viejo, eso se lo había enseñado su nuevo AMIGO alemán ;) Sin embargo, encontraba en la poesía marina del recoger la espuma del puchero, una sensación novedosa y tierna, templanza, ¿se estaría quizás acercando a esa paz inquieta, tan ansiosamente buscada durante su vida?

Siempre había dicho que tras su risa, se encontraba un fondo oscuro, una melancolía traicionera y paralizadora. Y ahora veía, en el fondo del puchero, un abismo. Si lo sentía, le provocaba vértigo; pero si lo pensaba un segundo, caía en la cuenta, de que la comida que iba a alimentarla estaba en la profundidad, en la desesperanza de lo menos claro, en la ambigüedad de la incertidumbre.

Tenía ganas de llamar a su abuela y contarle que había encontrado la fuente del olor que la tranquilizaba en su abrazo cuando era pequeña, cuando la deslumbraba con su azulados ojitos y la llamaba “lucero”; era lo que el calor del fuego del puchero se impregnaba en su ropa y piel, cuando ella cocinaba para proteger y acoger a los suyos, fueran familia sanguínea, fueran seres queridos.

Y es que es una tarea delicada. Aquel que a sus 28 años, le había dado a Eva los mejores y los peores momentos, le recriminaba que nunca aprendería a cocinar porque no sabía trasladar su amor a la comida. Curioso comentario, para alguien que nunca aprendió a querer a nadie más que a sí mismo, aunque aprendió a manejar la cuchara de madera, para encantar con la magia de sus pucheros.

¿¡Qué mejor medicina para un alma errante en busca de sentido, que verse obligado a detenerse en el camino para reflexionar acerca del largo e interminable, del agotador e inalcanzable viaje hacia el horizonte!?

Si el año pasado, no digamos hace más, alguien le hubiera dicho, como de hecho sucedió, que llegaría el día en que cambiaría tanto su concepción del mundo, en que una vez más, la vuelta de la espiral se convertiría en un ángulo tal, que podría disfrutar, del silencio, de la soledad y de cocinar ese puchero, Eva no habría podido evitar soltar una carcajada y sonreírse en su interior, refirmando su especial condición de carácter que era satisfecha con excentricidades, o cuanto menos, con ejercicios nada propios ni de su edad, ni de su género, ni quizás de su tiempo, ni, desde luego, sujetos a lógicas clásicas. Muchos eran los que la habían acusado de contradictoria e incluso “listilla”.

Y ahora, sin embargo, descubría –siempre por elección, esa sería la diferencia, tal vez- lo que otros no habían sabido trasmitirle con palabras, ni con acontecimientos. Ahora su cuerpo, la inteligencia corporal de su existencia, le ofrecía una ventanita para salir de la desorientación. No era un mecanismo, era la sabiduría de aceptar lo necesario y poder disfrutarlo.

Se ha terminado. La comida está lista; está preparada la fuente de vida. Porque ese ha sido el cambio por excelencia de este 2007. Desear vivir, desear seguir caminando, recorrer el borde, pero más tranquila.
Eva disfrutará del puchero, del final del proceso, recordando con nostalgia, con saudade, con añoranza, el calor que le proporcionaba estar delante del puchero. Tal vez interrumpida por la comunicación, tal vez no, ya no provoca angustia. Cálido recogimiento del alma de lagartija echada al sol.
Sólo era su primer hogar, sólo era uno de sus cambios, tan sólo ha sido otro paso, otro punto de la espiral. Habrá más; nunca serán iguales; puede que mejores; otros, en cualquier caso. Siempre podrá ponerse cerquita del fuego a elaborar, despacito y con cariño, el abismo que sustenta la construcción de su sonrisa.

PD: Para que no se me vuelva a olvidar seguir las flechas, mirar el cepillo de dientes, valorar el tiempo regalado, el devenir del río y la caricia de la muerte.

LA TRAGEDIA DE MAESO Y CRIPTONITA

2007-11-25T16:03:00.001+01:00

Cuentan las historias que los encuentros entre existencias suelen evolucionar en tragedia, comedia, melodrama o tragicomedia. Si tenemos la actitud y el humor adecuado, podemos evitar caer en el más patético de los melodramas, que nos dejaría con el fango a la altura de la boca como los melancólicos del infierno de Dante.
Con un poco de humor y haciendo sátiras de nuestros actos, podemos convertir un destino oscuro, algún sacrificio indeseado, en una ironía graciosa, curiosa y que de sentido.
Y así pasa en esta historia que no van a leer, porque sólo quiero recordarme y recordarles que los lazos de la distancia, los que agarran con fuerza las tripas, son los que hacen que brillen los ojos, por mucho que duela y aunque conlleven ciertas pérdidas. Llenan y no vacían.
Una ultima cosa: los maestros son los amigos o si quieren, los amigos son maesos y criptonita es la sustancia que puede con el superhombre..pero nadie habló en ese relato del propio poder del deseo, al que no puede resistirse cuando la han enseñado a volar estando con él.
CARPE DIEM

ABRAZO A MILFUEGOS!!!

2007-11-11T18:17:00.000+01:00

Esto que sigue lo ha escrito una amiga que no tiene espacio en la web. Lo cuelgo aquí por eso, y porque, como me dijo ella, en esto, estamos entrelazadas :)

INSTRUCCIONES PARA CUANDO TE SIENTAS INSEGURA… soledad… ahora sé que lo pase yo no podré evitarlo…

Soledad: dicen de ella las malas lenguas que oprime el pecho de quién la siente, que paraliza al personaje más alegre del teatro y lo transforma en melancólico… se siente, duele…
Soledad, difícil deshacerse de ella cuando está a tú lado, no importa que se pase sola o en compañía…

Soledad que preciado tesoro que buscan los submarinistas en los jardines de coral, lo que no saben es que cuando la encuentran pueden llegar a quedarse sin oxígeno…

Me decían hace años que la soledad es un valor en alza, que el IRPF sube en ella cada mes, yo no les creía, pensaba… ¿ Cómo va a sentirse sola una persona como yo?
¿ Alguien que vive llena de personas que le acogen?. Y ves que eso pasa, que conforme pasan los minutos todo se va convirtiendo en algo más complicado, y me llegó la hora…

Me llegó la hora, indiscutible y con votos unánimes que no pueden confrontarse, así es, aquí estoy aprendiendo a aceptarte a acogerte entre mis brazos a no tenerte pero no a que permanezcas impasible en frente del espejo en el cual me miro cada mañana.

Pienso en que fue lo que se me olvidó, porque siempre te tuve aquí, hasta en esos momentos en los que te creía lejana, complicado fue aceptarte, más difícil aún darme cuenta que te tuve y te tengo pánico, cuantos momentos hemos compartido, cuantos momentos nos quedarán por compartir.

Las torres “se rompen”, ya no se destruyen.

Todo el mundo te siente, ( y aunque a veces me dicen que peco de filosofía barata) , sé que eres capaz de romper hasta al gigante de 4 cabezas, mitos o realidades, inseguridades y puertas abiertas, el poder de la elección en nuestras vidas de las que intentamos no ser dueñas/os, tarea imposible, ¿ no crees?.
Te lo pregunto a ti para que me respondas, para que intentes darme la posibilidad de comprenderte, para dejar de perderme en divagaciones más que absurdas, para que dejes a momentos de oprimirme mi pequeño pecho, y te pido, te pido, ayudame tú ( esta que soy yo), a aceptar la adversidad, a sentirme segura contigo, a no pelear como las guerreras que ya no tienen nada que perder, a adentrarme en mis adentros para que mi corazón acepte y no duela, para que se calme y sienta que llevo años a tu lado pero como si fueras un ente que me acompaña solo en los momentos buenos.

Quiero dejar de relacionarte con el sufrimiento ¿pero acaso sabe alguien hacer eso?, ni los bohemios del siglo XVI lo sabían, y aquí seguimos con la pandemia.

En esta ciudad que odio y amo, en esta ciudad que me enseño que tenias 8 letras, que me enseñó con aplomo que luchar contra una misma es morir… como decía el poeta, esto es lo que yo elegí, por eso apenas puedo quejarme, por eso debes ayudarme a aceptarte, debes hacerlo.

Harta de mencionar a Sócrates con su lema “Solo sé que no sé nada”, harta de encontrarme obstáculos y de superarlos estoicamente, está claro, ahora sé que pase lo que pase no podré evitarlo….

Pertubas mi tiempo…

ETAPA OSCURA O MINUSVALÍA EMOCIONAL

2007-11-07T21:29:00.000+01:00

Desde la soledad de mi torre de babel observo los cambios y las miserias, las perspectivas y los juegos, como espectadora de un mundo que no me pertenece y en el que, como decía mi Bernhard, mi relación con los demás es de absoluta y total incomprensión.
Como si de la hermenéutica de un texto se tratase, temo el calor del refugio y la desesperanza y no volver a lanzarme al abismo y volar como lo hacen aquellos que no piensan en mañana.
Confío en mi vitalidad y en las pruebas superadas que Destino leyó en la parte de su libro escrita para mí. A veces es más duro, a veces sonrío como el bebé que descubre el olor original.
En femenino: las palabras, la temperatura, las caricias, la presencia.
En masculino: el verbo, el calor, el contacto, el estar.
Nunca sin la protección de la cúpula se proyectaron tan vastos horizontes que deslumbran y paralizan, que motivan y ciegan. Camino desde dentro, camino proyectada, me escucho desde las profundidades de mi conciencia, me construyo y repaso esa existencia, con sus decisiones, que me ha traído a este punto, en su mayoría elegido. Responsable y agente de mis circunstancias, escapo de las garras de la necesidad para entregarme al poder de la magia, del sentido mágico de la paz en soledad.
Como ese bichito que buscaba utopía en la basura de otra especie, busco la lectura de mí, que convierta el residuo de chocolate en ambrosía, que acepte las deficiencias y las transforme en posibilidades.
Y es que, queridas amigas, en el conflicto está la solución a los universales. Vivir en conflicto es condición de posibilidad de alcanzar la paz, antes de la última. Aceptar las contradicciones, o mejor, huir de esa lógica impuesta, para rescatar lo que parecen intuiciones y sin embargo son las propuestas de nuestro más puro tesoro: mi sueño, respiro, y me sobra el territorio que cubre mi piel. Me quedan rincones para explorar hasta el día final. Si alguna vez alguien me acompaña en esta espiral, deseo poder caminar a su lado con mis piernas y no en silla de rueda.
El implacable esfuerzo del minusválido por competir en una esfera de normalidad, de hipocresía, de falsificación instrumental. Tranquilo y calmado rechazo a convertirme en babosa. Fuerza animal para desgarrar lo esperado. Inocencia en la creación de mis cimientos. Ahora y siempre en movimiento. No empieza, porque nunca se detuvo. No estoy sola, porque nunca estuve acompañada, porque nunca fui más que un yo entre otros yos.
Cada pedazo de tela, cada hilo que trama la humanidad, me pertenece y les pertenezco. Por favor, si ni siquiera pasan 24 horas de aislamiento!!! Hemos vivido años enteros (en la historia) de incomunicación y oscuridad. La luz de la información y el verbo, hacen temblar el tiempo, pero disfrutemos de la eternidad del instante y vivamos libres, sin condena, sin cadenas!!!
PAZ inquieta

PROYECTO DE INVESTIGACIÓN

2007-10-28T18:31:00.001+01:00

LA FEMENINA CONDICIÓN POSMODERNA: Heroína Cómica

Con este trabajo, pretendemos acercarnos a una revisión del término sujeto, de la persona, del individuo y su identidad social, en su relación estética con el mundo exterior. El sujeto se constituye mediante exclusión y diferenciación, quizá represión, escondida por su autonomía, que cubre la grieta de la cual está constituido. Ir de hombre a mujer, o de mujer a hombre, no exige mantenerse dentro del marco binario de género, sino afrontar la propia transformación como el significado del género (K.Bornstein)
A través de las manifestaciones artísticas, especialmente desde el estudio del cómic, como soporte alternativo que introduce un cambio cualitativo en la narración, deconstruir el género, para desplegar en la investigación otras posibilidades de existencia humana reconocida, como la transexualidad. Estudio de la subversión de la identidad; transexual en el sentido más general de la conmutación de los signos del sexo.
En concreto, nos interesa la condición femenina, el término mujer, sus limitaciones, normativa e institucionalización del poder de realización, en la era posmoderna. Partiremos del análisis de textos de Judith Butler, como “Deshacer el género” (2004) y de J.F. Baudrillard, como “La transparencia del mal: Ensayos sobre los fenómenos extremos” (1991).
Butler propone el proyecto del posmodernismo como “el cuestionar las maneras en las que “ejemplos” y “paradigmas” sirven para subordinar y borrar aquello que buscan explicar”. Posmodernismo como signo unificador, instalado en un orden binario, y como la lógica de no contradicción sustituye a un posible esquema más generativo. La fuerza o significado del posmodernismo dentro de la teoría social, feminista en particular, es facilitar un “ejercicio crítico que muestra cómo la teoría, cómo la filosofía, está siempre implicada en el poder”.
No tenemos la intención de realizar un estudio antropológico, motivo por el cual, la perspectiva estética partirá de la mujer en el cómic, para extrapolar las conclusiones a la mujer, en tanto que individuo, en nuestros tiempos. Desde series gráficas como “Prometea”, de Alan Moore o “Sandman”, de Neil Gaiman, desarrollaremos la tesis de que el concepto-valor del “género” en la arquitectura del poder (Foucault), viene revisado gráficamente ya desde hace tiempo. Como la ciencia ficción y la fantasía sirven al feminismo como puente entre la teoría y la práctica y como la des-subyugación del sujeto se produce dentro de la política de la verdad. Pornografía posmoderna en la que la sexualidad se pierde en el exceso teatral de su ambigüedad.
Intentaremos responder a preguntas tales como: ¿qué determina, o si se quiere, condiciona el género?, ¿hasta dónde las cualidades físicas, psíquicas, expectativas sociales, intencionales?, ¿es el dimorfismo el mejor análisis de estas cuestiones?, ¿es arbitrario y falso este dimorfismo de género como prerrequisito del desarrollo humano?, ¿qué significa en el discurso del género términos como: “transexual”, “intersexual”, “híbrido” (Homi Baba)?, ¿por qué se convierte en un acto heroico transformar la identidad sexual?, ¿cuál es el destino del cuerpo: convertirse en prótesis o artificio?

ROLLIN MÁLAGA: Crónica de una muerte anunciada

2007-10-21T19:11:00.000+02:00

Competición con patines, velocidad de nuestro tiempo, jerarquías militares hermanadas…regresión a la tribu!!!
En negativo: puto dinero, la mujer llavero, el fin de cada acción en la respuesta del otro, cansancio por la vida impuesta, vergüenza de, en y por las palabras, rechazo a lo diferente, tempos fugit.
En positivo: protección a los semejantes, cariño y atención a los visitantes, pasión por las ruedas y los trucos (“sin metas, no merece la pena vivir”; si no te gustan ninguno de los platos, te mueres de hambre), diversión sana y sana diversión, carpe diem.
A 110 km de mi actual casita, se ha celebrado este fin de semana una exhibición y competición de rollers. Efectivamente, juegos de humanos, pero con reglas básicas, normativa establecida por el éxito. Vuelta a casa, pero un poco intoxicado, no?
Infinitamente lejano a mi felicidad actual, infinitamente olvidada... pocas ganas de elaborar una trama o estrategia para obtener la aceptación del grupo, ni de ningún individuo en concreto. Danzas rotas que destacan, valor en plusvalía.
Destino juega su baza, y una vez más me devuelve mi órdago, por si no recordara en alguno de estos mundos la empatía.

DE VUELTA EN EL SUR!!!

2007-10-16T23:35:00.000+02:00

Ea, una vez más la calma se apodera de mi, tranquilita en mi casa, a vueltas con mi filosofía, determinando cada día más mi proyecto...ahora suena a perspectiva de la mujer en el cómic posmoderno!!!XDD..ahí queda :)
Por concluir la narracion de los acontecimientos pilaricos, decir que dejé la crónica porque la noche, los micófonos, la sexualidad, las fiestas ragga, y los viajes me robaron el tiempo!!!! Brutal, recomendado para los que os acercáis a este espacio!!! y eso, que la ciudad me pareció bien fea, creo que ya lo dije,no?:P
Por seguir con mis dilemas... ahora me preocupa sobremanera la defensa de que hay un "todo vale" que sólo puede significar apertura...conciliar esto con el mínimo de reglas que tenemos que aceptar para no apuñalarnos como los espinetes de Freud ocupa el poco tiempo de reflexión que me está dejando este máster...por eso escribirlo puede que me centre...abierta estoy a cualquier sugerencia...absténgase los perogrullo y lugares comunes...aunque si seguís leyendo este bog, será porque estáis hastiados de tanta medriocridad, en el peor sentido de la palabra, del último hombre descreído, que ni siquiera se sabe así, y que está destruyendo el reino de Fantasía y enviando demonios a Prometea...

Seguiremos mañana...dulces sueños y que Sandman os protega ;)

VIRGEN DEL PILAR

2007-10-12T13:48:00.000+02:00

Siguiendo con la crónica, comentar que las fiestas del pilar ofrecen, además de mucha gente, pero mucha gente, un espacio que llaman "interpeñas", que conocí anoche. Lo peor!!! La tarde empezó bien: batucada con timbalao en la calle, espectáculo tinerante, con frescor rasta, y buen ambiente, aunque...dios, que duros son los maños, que serios y que poco se mueven...pero ahí estábamos las madrileñas para darlo todo....desoués cena estupenda en bar auténtico de racioncitas, fuegos y bar sacado de película de Woody Allen, con música setentera y un montón de looser, semicalvos buscando lo que cualquier otro pero fingiendo ser interesante...en fin, hasta ahí todo bien, salvo unas croquetas asquerosas en un callejón....mucho grafitti chulo tb...
Interpeñas, decía....NUNCA NUNCA NUNCA se os ocurra ir, a menos que os mueva un interés morboso por ver la decadencia de la civilización de Occidente...guetto, en algún oscuro lugar de alguna carretera perdida, carpas con lo peor de la música actual y gente repulsiva, odiándose entre sí....salimos huyendo, pues ni el camino del exceso nos permitió soportarlo...
Esta noche, intentaremos conocer Zaragoza Ciudad, hiphop y alternativas...veremos :)

No se olviden de reir!!!! Muerte nos espra ;)

NO HAY ORACIÓN!!!!

2007-10-11T18:49:00.000+02:00

Y bien y bien y bien drugos, ya pasó ese peaso de concierto de Héroes en la ciudad de la Virgen del Pilar!!! 40.000 personas en el estadio de fútbol pudimos comprobar que el tiempo no pasa en balde para nadie, ni siquiera para ese ser que merece morir llamado Bunbury...ejem... tantos años actuando y aún con fallos en el sonido y no será porque no tengan pasta porque a 42 euros por cabeza...echen ustedes las cuentas que yo soy de letras :)
Sin embargo, también debo reconocer que la nostalgia se apoderó de la que suscribe en algún momento, especialmente con la chipa o con la lista de promesas a olvidar!!!

Escuchando: Enjoy the silence :P

Ahora, a ver que nos ofrece la ciudad del hiphop, drum y baturros!!!!jejeje

Iremos informando desde el reino de los sueños!!!:)

LANZANDO CUCHILLOS

2007-10-07T18:08:00.001+02:00

Hacía tiempo que Pesadilla no interrumpía mi sueño con tanta crueldad. Anoche, sobre las cinco de la madrugada, me desperté sudando y con el corazón revolucionado, llorando y sin poder volver del todo. Miraba a mi perra, seguía conmigo; miraba mi casa, estaba vacía; miraba mi tripa, no había nada clavado.
En el otro mundo, habían conspirado para matarme, porque les incomodaba mi presencia, y como no habían podido conmigo aún, me habían invitado a una fiesta privada en una casa, y a mi perrita Atta también. Me enseñaban el balcón, desde el que se asomaba Atta a un parque, donde volvía gente de la discoteca que estaba cerca. Ya he soñado en otras ocasiones con ese territorio. Un pueblo, casi convertido en ciudad, que se despliega a lo largo de un paseo, como la avenida central de un pueblo en fiestas o de una ciudad de alguna película de Jonh Ford del Oeste.
Dejé a mi perrita sola porque me llamaba la atención que unas ancianas subieran por la escalera de incendio asustadas. Volvían de misa, la primera de las 6 de la mañana, y se habían encontrado con un montón de jóvenes terminando su fiesta en el famoso parque, compartiendo espacio con familias de picnic, de un picnic matutino e inverosímil, como para demostrar la calidad onírica de la experiencia.
Fui consciente que estaba en un sueño pero no podía hacer nada por salir o por evitar el sufrimiento y el dolor en el pecho.
Volví la mirada al balcón y se estaba cayendo, desprendiéndose los barrotes que lo sujetaban a la pared, como si mi lazo de unión con la realidad y la cordura se fuera con ellos. Y Atta empezaba a caer. Me tiro en plancha a rescatarla, y cuando la empujo al interior, veo la mirada maligna, la sórdida sonrisa de una mujer que me señala.
- “Ha llegado tu hora,….”
Me llama de una manera que no recuerdo, mientras consigo agarrarme a uno de los barrotes y salvar la vida de un salto.
Despierto. Estoy en un sofá en una casa que no reconozco, pero que podría ser la mezcla de pequeños detalles de otras. Mis pies frente a una ventana y mi cabeza iluminada por la luna, o por los primeros brillos del amanecer. Otra vez una situación recurrente y sensación de dejavù.
Un enano, un ser de los bosques con apariencia siniestra, vestido de extrañas ropas negras, me mira de lado y empieza a lanzarme pequeños cuchillos, como palillos de dientes muy afilados que perforan mi cuerpo.
- “No eres real, no eres real”
No dejo de repetirme y repetirle esto, pero me duele y sangro. Y quiero despertar pero no puedo ni pronunciar una palabra, ni despegar los labios. Y justo cuando el enano está pegado a mi, aparece otro hombre, como un detective de novela negra, parecido a C.Gable, que me acecha con la mano, buscando mi pecho, quiere mi corazón.

Despierto. Despierto al fin.

Sólo con escribirlo se me encoge el pecho. ¿Será posible que toda actividad intelectual en mi experiencia venga acompañada de terror?

Pero otra vez ha salido el sol, y ya soy un poquito más fuerte. Cada día más preparada para entender el sentido final.

Nos veremos en el reino de Sandman.

EL RESURGIR I

2007-10-06T21:16:00.001+02:00

Una vez más sentada en frente del ordenador intentando lograr el mito: literatura como resistencia. Algo oprime mi pecho…y es que no estás conmigo… te estaré utilizando para sentirme víctima? creo que no,…pero ya lo dudo todo…pero para eso soy filósofa, no? Tendré que pensar, darle vueltas, aprender, conseguir estar agustico solita para poder disfrutar de la relación con los demás, y poder respirar.
Quiero vivir te dije, si y quiero vivir en estas condiciones…siendo libre, independiente, y tranquila…pero tu recuerdo me persigue. Si no dejé que me machacarás tú personalmente, no voy a permitir que el “y si” pueda conmigo… tengo que entender y creerme que puedo amar, que no fue tan especial como creía, o si quieres demasiado especial…igual tú ya te has olvidado…que fuerte que es la cabeza dios mío, me empuja a pensar que me duela que me olvides, cuando lo que debería sentir es otra y otras cosas: libertad, no podría haber conocido a la gente que he conocido si tu hubieras estado aquí, porque me limitabas, me cohibías…bien es cierto que si hubiéramos estado bien (si es que alguna vez hubo algún referente medianamente cierto fuera de la esperanza que cegaba mis ojos), y no ya como al final, no me había hecho falta, la filosofía, tu comidita, tu sexo…¿para qué mas?…en realidad, ¿necesito un proyecto personal para sentirme realizada? Es muy posible, pero de momento es para suplir tu falta…¿como es posible que sienta tu ausencia más que la de mis otros amores, mi bicho, mi berberecho? El poder del cuerpo, ¿no es cierto? Desamores, desamores, que nublan mi vista con lágrimas…dios, si ni siquiera he podido sacar a Atta a dar un paseito…y aquí estoy mirando la calle abajo para ver si viene mi salvador y me hace un poco de compañía hasta que me rinda el sueño y mañana salga el sol otra vez…
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Al día siguiente salió el sol, la noche estuve acompañada y vigilada por dos nuevos y buenos amiguitos: Andrés y Fernando. El primero: buenas ideas, simpático, tranquilo, friki…; el segundo, me recuerda mi cordura con su discurso fragmentado e inconexo, con su risa extravagante y su mirada en busca de reconocimiento.

Hoy he sacado el cuadro fuera de la esquina que le había otorgado en mi cuarto. Le había colgado allí por dos motivos, uno material y otro inconsciente: era allí donde había un clavo y seguías presente aunque fuera en una esquina de mi corazón, representado en este plano por mi cuarto. El sitio de mi cueva donde mejor me siento, que me refugia y me tolera la fuga. Donde puedo sentarme en el balconcito, que une el mundo interior y el exterior, siempre en la frontera, como me gusta.
La absoluta verdad es que ese cuadro lo podía haber colgado en otro de los clavos que están puestos: justo en frente de mi cama, pero allí lo estaría viendo constantemente, y no me sentía con fuerzas para soportarlo; o también podría haberlo colgado en un rinconcito del salón, pero no quería relegarte, a través del objeto, a estar escondido detrás de mis abrigos; además sería un engaño, porque no podría enfrentarme a ti cuando quisiera y estarías al acecho. Y esto lo tengo que superar como el yonki que se desengancha de una droga pero la sigue llevando encima.
Sin embargo, ha llegado el momento en el que he tenido que enfrentarme cara a cara para poder seguir construyendo mi vida sin que tú la presidas, sin que decidas en mi memoria y supongas un peso para tomar las decisiones importantes que ahora tengo que tomar.
Mucho camino llevo andado, buscando un lugar que ocupar, algo a lo que poder dedicar mis esfuerzos y actividad diaria, que suponga un progreso creativo, para poder realizar y así completar mi existencia, pero que me sustente materialmente también, a modo de empleo/ingresos. Equivoqué la dirección cuando pensé que podría conformarme con una vida normal y aburrida, utilizar los mecanismos del sistema para entretenerme y funcionar para el estado manipulando su información desde dentro.
He sacado el cuadro a la entrada. Ahora tú estás fuera de mí. Formas parte de mi nueva vida, de esta vuelta de la espiral, y no quiero olvidarlo además, porque me llevo muchas cosas buenas de esta historia. Pero hasta ahí te dejo pasar a mi vida, te quedas en la calle, en mi precioso patio andaluz, deteriorándote con la luz del sol y la lluvia, con la posibilidad de que te roben y desaparezca el más mínimo recuerdo. Igual no estás preparado para sobrevivir sin mi protección, pero ya no puedo cuidar de ti, ya no puedo culparme de tu caída, porque no te lo mereces, porque pudiste dármelo todo y preferiste irte al ordenador a masturbarte, porque sólo puedes ocupar un lado muy pequeño de mi recuerdo y de mis elecciones.
Ahora se iluminarán las espirales de colores que me enviaste con tus mejores deseos, cabrón, cuando le dé el sol. Como siempre, cuando las circunstancias eran favorables, es decir, lo que tú querías o te convenía, entonces los cristales del calidoscopio brillaban con fuerza. Pero no dejaba de ser una ilusión…
Se quebrarán en alguna tormenta, una vez que el papel empiece a deteriorarse con el frío, la humedad y la lluvia. Como no podía haber sido de otra manera, la tormenta de tu egoísmo terminó rompiendo el arte, la experiencia estético-musical que nos había unido.
Esta historia resulta paralela a la situación del arte contemporáneo, cambiante, transformador, atisbando el final, con el último hombre. Sin embargo, querido churri, el sujeto contemporáneo, la mejor heroína que nunca probarás, la voz que te iluminó mientras pudo, la que suscribe, no desaparecerá con tu cuadro. ADIÓS.

ACERCA DE LA TRISTEZA

2007-10-06T15:20:00.000+02:00

Mientras salga el sol cada mañana y la continuidad de la espiral no deje de moverse, la filosofía de las emociones carece de un valor absoluto… convendrán conmigo en la posibilidad de la convivencia de la tristeza y la felicidad, del placer y del dolor, del odio y del amor, en definitiva…los orientales ya lo sabían hace tiempo, no es cierto? Yin y yan…

He vuelto a la filosofía y parece que ya no puedo librarme de su forma de discurso… sólo quería acercarme otra vez a pensar en el poder de las lágrimas y en cómo juzgar si alguien está triste o feliz, al menos de manera global.
Desde ese día en que decidí ser dueña de mis actos, elegir el sacrificio y el camino difícil, por muchos ríos que cubran mis mejillas, y ahoguen mi pecho, el estado total es de plenitud y autosuficiencia.

La niña recorre el discurso de la pulga mirando al sol, con los ojos brillantes y la cabeza bien alta!!!!

Carpe diem

ESFERA

2007-07-24T14:41:00.000+02:00

Ayer soñé con tu cuerpo,
mezcla de polvo y arena,
tacto efímero y olvidado.

Ayer soñé con tu imagen
adornada con mis deseos;
temblaba, como lo hace
mi reflejo en el café de esta mañana,
mientras desaparecen
las líneas de su definición.

Ayer soñé con tu aliento,
cerca,
con tu calor,
con la prisión de tus manos.

¡Qué bueno fue despertar
de tan horrible pesadilla!

Ayer soñé que había muerto,
mi vida se había esfumado
en tu aliento, y mi camino
era tu sombra.

Pero eso fue ayer.
Hoy estoy despierta…
Y esperando.

AUTORRETRATO

2007-07-18T18:31:00.000+02:00

¿Quién soy yo? Buena pregunta. Me conformo con moverme en este blog, medianamente preparada para poder acercarme a esta cuestión. La última y la primera de la espiral de mi existencia.
Casi tres décadas de camino por los madriles, junto con mi condicionamiento genético, han provocado la necesidad de expresarme: dama de la palabra, tan loca como él y, sin embargo, deseando ver molinos.
Conocen el dicho: “Una imagen vale más que mil palabras”. Nunca estuve de acuerdo porque no hay forma de comunicarla sin ellas. Es la pura paradoja de la hermenéutica del texto. Es un viaje oculto, lleno de misterio, y busco (mi eterna búsqueda) alguna pista, si no claves.
Soy una niña encerrada en un cuerpo de mujer; soy filósofa de carrera y bibliotecaria de profesión; soy la imagen reflejada, que apenas se corresponde con lo que veo desde mis gafas; soy aprendiz de todo y maestra de nada, salvo de la incertidumbre y la inquietud; soy cuerpo, soy ritmo y baile, y cualquier danza me apasiona; soy, en resumen, deseo de descubrir.
Demasiado cobarde para desprenderme de las ataduras emocionales que me mantienen en el mismo espacio, este recorrido es una salida, una puerta, bueno, un tragaluz. Demasiado densa, con poca memoria y muchos recuerdos obsesivos. Pensé que mi estilo era el ensayo, pero he descubierto un nuevo camino de investigación: la recreación, la ficción, las historias.
Virgo (por elección), perfeccionista, exigente conmigo con la que más, correctora (editorial si me dejan también), poco amiga del relleno, más directa, y por ello, precipitada, aquí, como el espectro que dejan los dibujos animados en una persecución al estilo correcaminos. Enigmática, esquizofrénica, contradictoria o con otro tipo de logos.
Total y absoluta incapacidad para describir lo que creo que está en continuo movimiento y cambio, es decir, yo. Total y absoluta incomprensión hacia los demás, mientras la empatía me engaña. Total y absoluta esperanza y terror en lo que esconde la puerta semiabierta y la esquina no doblada.